Je n’arrive pas à choisir

Et si le chemin me choisissait, lui ?

Peut-être que tout ce qui m’a conduite ici avait un sens. Peut-être que tous ces mots qui se bousculaient en moi attendaient leur heure. Peut-être que ce n’est pas à moi de décider du fil, mais simplement… de me laisser écrire.

Il m’a fallu du temps pour reconnaître que mes blessures étaient aussi des portes. Que mes silences contenaient des trésors. Et qu’au fond, j’écrivais déjà depuis toujours – dans mes carnets, mes pensées, mes peintures.

Ce que vous allez lire n’est ni un roman, ni un journal, ni un récit ordinaire. C’est une traversée. Une succession d’élans, de haltes, d’ombres douces, de flammes. Ce n’est pas figé. Ce n’est pas fini.

Peut-être y trouverez-vous un reflet, une étoile ou une main tendue. Peut-être pas. Mais moi, je devais l’écrire.

Ce n’est pas moi qui ai choisi les mots. Ce sont eux qui m’ont trouvée.